papel pele

a ponta dos dedos
que como garras que
como aquelas folhas
agarradas à parede
invadem a casa do
vizinho.

levei anos carregando
as pedras que formam
os muros deste castelo
anos também deixando
meu cabelo crescer
para algum dia
fugir daqui.

achei que fosse voltar
depois de uns dias
não voltou
meses
não voltou
esperei até hoje
você voltar
um ano
não voltou
achei que fosse voltar
quando a flor que me deu
voltasse a florir
não voltou
o caderno que me deu continua vazio
esperando você voltar
os cílios brancos da minha cachorra
também são de esperar
você voltar
o comprimento do meu cabelo
o pó nos livros
na cortina colcha rodapé
é de esperar você voltar
escrevo este poema
triste
porque escrevo sabendo
que você não vai voltar.

minha pata dianteira
dá um passo curto
casco batendo no chão
ou a língua estalando
entre o palato
e os dentes
este som é do meu
casco batendo
segundos antes
da minha testa
empurrar o teu peito.

existe uma lei
na Alemanha
que diz que
todos têm o direito
de olhar o céu 
mesmo que seja
só um pouquinho

algumas semanas atrás
depois de beber
muitas cervejas
olhando uma
mancha de água 
no piso de cimento
disse que a paixão
era uma miragem
só não sabia
que semanas depois
teria te achado,
meu deserto,
e a roseira floriu
como nunca
toda cheia de si
mas que 
outras semanas depois
limparia do chão
os caules secos
das flores que não
vingaram.

é lá pelas
duas e trinta
de sábado
que eu pego
uma rabeira
no planador
que voa sendo
puxado por um
monomotor
passo pela
casa do vô
que virou prédio
e não existe mais
pelo Luso
[ah o Luso!]
não existe mais
a estação de trem
que decadência
a sorveteria
a casa de batidas
a Donnana
não existe mais
o Bauru Shopping
foi ampliado
construíram também
o Boulevard
o Jornal da Cidade
não entrega mais
a mercearia
virou estacionamento
a minha escola
virou academia
a cervejaria
virou igreja
o bosque
está fechado
a casa da minha amiga
foi alugada
nem a padaria
ficou igual
não achei o museu
o meu tio mudou
as ruas estão vazias
perdi a rabeira
e fiquei no chão.

porque
o desenho
de um coração
não lembra
em nada
o coração
e porque
se usa
o desenho
do coração
com muita
frequência.

a jaqueta molda
o encosto da cadeira
e indica se está
ou não em casa
e ver o correr dos
dias percebendo
se o encosto está
livre ou coberto
me faz pensar na
sua pergunta
aquele dia, lembra? 
você leu os versos
dizendo que
meu corpo
não é
um rascunho
e daí perguntou:
então qual obra seria?
não respondi na hora
talvez porque meu corpo
assim como a jaqueta
é moldado em
versos antigos mas
daí vi uma pintura
o decalque de
uma natureza-morta
com o título
lembrando Ipanema
e pensei que
se o tempo não existisse se
as fronteiras geográficas
e o que diferencia
um dia do outro
se
nada disso existisse hoje
eu seria essa mistura
de pigmento e líquido
apontando para algo
que eu não sei
se vai acontecer
ou se já passou.